Ha vuelto, ha vuelto, ha vuelto. Justo en la semana en que le insisto a mi hermano-cuñao. Justo cuando ayer le decía "tenía un
blog pero por desgracia hace un año que dejó de escribir en él". Justo hoy, vuelvo, para ver si lo encuentro, una vez más, por si acaso. Y está. Ha vuelto. Y con una alegría-explicación que resume con Goytisolo (siempre).
Tengo el libro al lado. Vuelvo a abrirlo por la página 11. Y vuelvo a leer la frase. Y pienso en la intensidad de aquel invierno y en un dieciséis y en lo que soy por (con, de, desde, según, tras) ese día.
Y ha vuelto, ha vuelto, rosas, restos de alas.